Lejanía.

La faz irritable del olvido nos mira,

nos calla
y nos separa de la estrella más distante.

Del silencio y los segundos de éstas horas
que pasan sin remedio, que pasan...

No hay lejanía que se compare al absurdo

que hay en tu mirada oscura

donde se desconocen las cosas claras.

Donde no deambula un anhelo,

ni germina alguna lágrima.

Donde te busco y me busco, profundamente.

Donde me escabullo y no me encuentro
y no te encuentro más que desolada y distante. 

Nada que decir.

 Sin palabras de: Paloma Blázquez

Se van extinguiendo las velas sin llama,
como el alcanfor en el viento.
De este infausto velatorio sin muerto
en este mundo sin vida, y sin primavera.

En esta primavera sin vida y sin mundo.
De este muerto infausto sin velatorio.
Como el viento sin alcanfor,
se va extinguiendo las llamas sin las velas
en esta abstracta cabeza sin recuerdos.
Pero con palabras y con tiempo; de toques de queda.

Y a pesar de que estoy pensando y respiro...
-No tengo aun nada que decir.

Decrepitudes (elegía)

Pintura de : Andelina Carrión 

Se desvanece la primavera de estos años
tras el paso indomable de la juventud.
Esta inútil piel de manzana camina hacia el otoño,
y hace de mi cabello, y el brío de estas manos
blanco y frío invierno.

Desde mi ventana, inmóvil, como el roble centenario
que el tiempo desviste de sus hojas
veo pasando mis días.
Emprendiendo ante esta vejez inhóspita
verosímilmente la reconquista de un ayer
que pasa navegando horas erradamente
sobre el techo socavado, en cada instante
de sueños comulgados;
como aquellos que viven de la realidad el “felizmente".

Será abril la niñez deseada eternamente
por mis párpados caídos.
Los que miran las calles congestionadas de ayeres,
y de días presentes que yacen en suburbios.
Que desde otras ventanas le miran pasar con
delirio, tras sus cristales y sus puertas cerradas
desde los cimientos y bisagras corroídas por el tiempo. 

Trastocan un pensamiento antiguo e incumplido
ante aquellos amores imborrable,
los efectos invernaderos del delirio que a paso camino.
Sostenido siquiera  mañana
de un bastón blasfemo sin piel y sin alma.
Consciente del ayer y del hoy, y el mañana infiel
que no espera para fraguar en sí los martirios
que dejaron aquellas calles que ya no veo
desde mi ventana por los arrabales.

El sol refleja claramente las verdades
de estas manos débiles y menguadas,
los cuales ya no siento.
La mentira aquélla del espejo sin remedio
arde en mi rostro diezmado de olvido,
que vence siempre un paso delante el horizonte
el cual observo inmóvil,
como estatua roída por el amanecer.
Es entonces cuando veo al tiempo ataviado en tempestades
devorar la primavera tras el paso indomable
de la muerte que me espera,
y viste  entonces ésta inepta coraza contraída de otoño.

II

Desde la ventana, inmóvil, como el viento
que satura a los muertos viejos que fueron amigos,
hermanos y enemigos de mis rencores, amores y perjuicios.
verá pasar entonces la soledad mi ausencia.
Verá pasar el sillón y la ventana desde su sensatez
por la cual miro el pasado venidero...
mi tan solitaria sepultura por aquellas calles
que ya no veo decrépitamente
En el futuro retro, que aun no existen.

A un amigo perdido



¿Dónde andarán tus pies?,
¿Qué caminos perdidos recorres
y hieres con tus huellas?.
¿En cuántos ríos te has mirado acongojado
y has dejado que tus sueños en ellos
naden y se escapen de tus manos?
¿Dónde hincas tus rodillas,
y dejas que las yagas repuestas
del viejo camino se desgarren
y tiñan las gravas grises del hastío?
Y me pregunto entonces...
¿Dónde andará tu mirada miope y apagada?
¿Qué horizontes nublados ves caer?
¿Qué noche sin estrellas borra hoy tus huellas?
¿Qué olas y que mares de dudas acarician tus pies cansados?
pensador errante, de horas sin respuestas.

El tercer viento.

Imagen tomada del blog de Paloma blázquez

No sé qué hago aquí, ni que me trajo.
Y el porqué de estas palabras.
El viento me llamó,
repitiendo una y otra vez mi nombre
y supongo que puso estas palabras en mi boca.
Sé que fue el viento.
El viento sulfuroso e inestable, culpable de estas ganas.
Del escalofrío en mi piel desnuda e insegura de metrallas.
Culpable del silencio, de las mocas y verdades en la boca.

"Qué hago aquí, qué me trajo,
y el porque de estas palabras.
Es lo que no entiendo ahora...
Si era el viento chocado con sus ecos en mis oídos, quien llamaba.
con el grito silente de la madera en la hoguera.
Con los nudos de las orcas comunistas
y estallidos alegres en los gatillos voluntarios.

Eran sus pasos tras los crepúsculos osados y sin rencores
lo que me trajeron hasta aquí.
Lo que pusieron estas palabras en mi boca
y por mis ojos miraba entonces las guerras del eterno invierno.

.EL viento Inexistente
Me ultrajó la garganta Y trilló,
diciendo las verdades que se guardan en silencio.
Sangrando, huyendo de mi pecho ante la muerte
que entonces me había alcanzado insurrecto,
soñando el tercer viento estallando en mi rostro.

#3. "Hijo del aire, hijo de nadie"

Hijo soy de aire que me pariera
y del sin destino que recorre mis pies.
Crecido con migajas de infortunio,
de matojos sin cátedras de olvido.
Hijo soy del mi mismo en el espejo irreverente,
de mis manos cansadas y bolsillos rotos.
Hijo del tiempo en prostitución.
De la apostasía de dos “Ser” sin mente
que naufragaron en el navío de su indecisión
y al igual que yo, en cuerpo sin alma
en el adiós y hastío.
Hijo soy de luz que se apaga,
La que acoge mis gritos bajo su manto oscuro
y cuida de mí ante mis peores temores.
Hijo soy del aire que me pariera
del mismo que espera en lo eterno
el arrebato de mi último suspiro
para saciar su sed de muerte,
su sed de venganza rencorosa.
Hijo del destino de muerte, seré.
si no levanto mis pies y mi rostro acongojado.
Cabizbajo Si no declaro mi honra ante un futuro
que no me espera para seguir sonriendo.

# 2 Perdonen si he errado.

Perdonen si he errado,
pero sin entender
los misterios de la vida
ha pasado mi juventud.
Aquí como me ven, sonriente
también padezco soledad
y lloro a ver niños con hambre
construyendo descalzos
un futuro incierto
por las calles angostas
que erigio mi patria
ante lo subordinado.
Aquí como me ven
cortaría mis venas tricolor
por tan solo ver que de mis manos
crece en ellos una sonrisa de felicidad
y no de mentira para ocultar sus dolencias.

‎" Un compañero para tu soledad"

Perdona la hostilidad de mis rosas.
de sus hojas afiladas y sus espinas puntiagudas.
Mi intensión sólo fue endulzarte el alma con su aroma,
"NO" encender iracundo tu dolor;
aquel que secuestras detrás de tu sonrisa
y tu manera sutil de decir que no tienes nada,
cuando te preguntan y volteas la cabeza.

Perdona la hostilidad de mis palabras.
Que claras y certeras han lastimado
cierta herida clandestina en tu pecho;
Pecho que contra el mio se estrella
y comparte en un sólo latir de corazón
lo que sientes,y lo que siento en mí
al escucharlo estrepitoso.

Perdona si las dermis de mis dedos
tu frágil cuello han lastimado.
Si has llegado a mí, con tu rostro cabizbajo
que colmado de delirios e historias
se ha recostado en mi regazo
y has profanado con tus lágrimas mi piel,
y cada tejido que conforma mi cuerpo
en busca de calor para tu frío,
en busca de una compañía para tu soledad,
en busca de caricias para tu necesidad de amor.

El asesino de si-mismo.

Cuando el asesino regresó ya el muerto no estaba allí,

 y se cabrio al no encontrar el cadáver supuestamente  donde lo había dejado tirado.

-Pero yo disparé directo en la sien. Decía el asesino, una y otra vez mientras la interrogante se le esparcía en la cabeza. Los retratos y enseres estaban estupefactos con el acontecimiento, porque ellos vieron el suceso y entre sus cuerpos inertes se deslizaban los chisguetes de sangre y partes del cerebro que violentamente salieron de la sien de aquel que no daba señales de vida. -¡Coño!... ¿Dónde está?. Gritaba el asesino sorprendido, Mientra buscaba en toda la casa y no encontraba rastro alguno. Pero aun tenía la certeza de que su acto fue efectivo al acabar con aquella vida que sin ser ajena a la de si-mismo no se reflejó en el espejo asustado, mientras este se rascaba la herida ciega en la sien, mitigando la idea de que aquel disparo no falló con su encomienda.

¿Quién le encedió la luz?

Condenado a las sombras de los arboles estuvo todo el día, en la espera de que el Sol que le observaba a los lejos se durmiera detrás del horizonte  en el ocaso, y así divagar libremente a su antojo en calidad de ser noctambulo. Pero, murió  como si nunca hubiese  salido de la sombras de aquellos arboles que le salvaran de si-mismo, cuando sus propias manos le mataron al encender todas las luces del pasillo, de regreso a casa.