Escepticismo e incertidumbre

No ames a alguien por necesitad o deseo. Porque el amor no es eso.
No es necesidad, no es deseo.No es pena, ni mucho menos es pasión.
Si estás con alguien por algunas de estas cosas, es eventual que no la amas.
Tampoco es la manera correcta de amar decir que no lo sabemos.
Es un error inmenso y concluyo que lo es, porque amar es otra cosa muy diferente a aquellas que nos condenan a la necesidad, al deseo. A la pena, a la pasión de estar con alguien en nuestra vida para no sentirnos solo. Solo sin dioses y sin todos aquellos demonios que perturban en la más vacía soledad.
Lo que conocemos y creemos que es el amor en nosotros es la necesidad. Otra invención humana para desligarnos de lo que es el verdadero amor incondicional ante todo, y para todo.
Nosotros no amamos a Dios por el simple hecho de pensar que es el principio de todas las cosas.
Todo el que dice amar a un Dios lo que es un gran mentiroso. Hay que ser otro dios para amarlo verdaderamente como nos ama a nosotros a quienes no necesita ni desea. (Si es qué existe un dios, y existo)
Es en sí la representación de un amor verdadero. Si consideramos plenamente la existencia de un diablo que si nos necesita, y desea para hacerle frente a aquel que es todo principio y amor.
Porque por amor nacemos y sin el muchos morimos.
Tal vez por eso no sabemos lo que es el amor.
Es algo palpado, etéreo e inconcluso ante toda teoría humana, pero sentido.

Catarsis del desencuentro

Entre el cavilar y el desvelo que segaba mis noches, entraste en mí secando con tus manos las últimas gotas de rocío que mis ojos ya cansados y saciados de poblar mis mejillas estaban mojando.

Me hiciste creer en el amor, me hiciste creer y nada más. A pesar de que zumbó en mi ventana de principio a fin del mes, cuando se ausentaba la primavera en la piel de otoño que cubría entonces los huesos de este cuerpo frágil y delgado.

Deshiciste mis dudas, todas. Y con tus manos ligeras de plumas en el viento ataste mi pudor a tu puerto para que no navegase más al naufragio ponderado y concebido de aquella libertad errada de la que me liberaste.

Tejiste mis heridas con el poco de esperanza que colgaba en tus cabellos, llenando consigo a mis bolsillos de fortaleza, y ensimismando a mis hombros ya caídos.

Hiciste de mí un dios en el alta de tus deseos; en el frenesí del lecho que amparó nuestros cuerpos diste muerte clara de mí y la inocencia que esperaba por ti. Me bastó tan sólo tocarte eternamente para no dejar de sentirte, de quererte y amarte más todavía. Porque quererte se hizo vida en mi idilio. Porque amarte era parte de mí como el caudal de donde fluía mi sangre y estos versos que propago sobre el papel mojado.

Un encuentro sigiloso en mis defectos desmedraron bajo la manta gris y triste que atormentan hoy mis noches el azul de tus ojos, el carmín de tus labios y el cálido respiro que asentabas en mis hombros tristemente, inconsolable por tu partida en silencio.

Aquí sin ti muero de frío, de largas noches de inviernos, plagados de un itinerante silencio que bate alas desde el sillón donde te recuerdo sentada hasta la puerta por donde te desvaneces al despertar el día, y despierto a esta ardua realidad que me condena al casto amor que te había jurado eternamente.

Tanto había olvidado... La soledad entro triunfante nuevamente como jamás había temido; Escalofriante y porfiada, haciéndose presente como en aquellas noches en las que hiciste ha un lado el invierno que hoy arropa entre sus sábanas de frío incierto este cuerpo inerte y pasmado de delirios.

En la ausencia, en la triste y eminente ausencia de tu amor y la ávida sed de tus besos, condené eventualmente el pensamiento inesperado de tu fugaz y intrépida ausencia, antes de perdonar el exilio de tu recuerdo y asimilar con decoro medido y justo el raudal de incertidumbre que ibas dejando entre las lágrimas que se esparcian por el suelo mientras alzabas el vuelo hacia otro horizonte donde mis ojos ya no podrían verte y mis manos débiles y menguadas podían tocarte.

Cabe decir que aun respeto mi amor por ti, como la muerte respeta tal vez mi deseo por ella y estos versos clandestinos que desde aquel entonces de tu partida flotan por el mar del olvido hasta tus costas. En este ahora, en cada mañana en que despierto sumergido en la fantasía que forma entre sueños rotos tu vive imagen lloro. Lloro sobre la almohada donde no puedo atar para que no naufrague nuevamente el más exorbitante recuerdo que tuyo hiciste mio.

Y es aquí... es aquí la ausencia, la ausencia nuestra, el mar, los barcos de papel, los versos, lo vivido tus besos, mi candor, en la catarsis del desencuentro que no pensamos tener; el punto exacto de tu partida. El punto exacto de mi llegada y de mi muerte. En la espera de tu espera, de tu amor o de tu olvido.

O aquella que no tarda en llegar navegando lentamente en el viento con sus vestigios serenos, su ropaje y su hoz firmada con mi nombre o con el tuyo de encomienda ante mi perenne espera.

Musa boba, como te he buscado.

Siempre frecuenté los jardines, los mares y terrenos fértiles de  versos sin estribillos, y en todo sus alrededores pregunté por ti.      El si te habían visto o si aun te recordaban porque de tal manera yo apenas recordé de que existía cuando lloré la perdida de no haberte sentido antes. Pregunté a los tristes jazmines que hacía tiempo que no mencionaba, como a las amapolas  y  las margaritas del jardín de  aquella señora chilena  que dijo entre sueños que yo era poeta en algún lugar escondido de  mi corazón y no le creía. No detuve mi búsqueda y pregunté a los Picaflores de  Pablo Neruda y Picasso  que pasaban de tu polen por no hacerse Inmortales en tu ausencia. No supieron decirme como estabas ni donde tu cuerpo volátil  pusiste para así  imaginar de cómo eras al menos y que grandes eran tus alas.

Siempre pregunté a los sin respuestas y a los escritos  de Platón y Sinope (ni idea de quien era), pero este ultimo no le pude entender porque andaba  muy borracho como siempre y  Platón ni siquiera me dio la cara porque no fueron sus manos lo que había escrito "Gorgias", pero si su mente la que la idealizaron. Pregunté a las abejas de tu reino, a las puesta y las  indispuestas a trabajar en tu ausencia y con ellos morir si no regresabas. Evidentemente que te perdiste hace poco, porque aun tus abejas obreras estaban vivas esperando por ti, algunas sentadas en tus huellas ya casi borradas y las otras  jugando cartas y contando tus cuentos. A tantos pregunté por ti que no pudieron decirme lo que quería escuchar, solo me repetían lo mismo, que le preguntara  a tu  gran compañero fiel, al de viajes lejanos, al mismo viento con el cual volabas. No vacilé en preguntarle y esperar la respuesta que tanto quería escuchar. Como él sabia de tus historias, idealicé entonces que  sabia de ti y de tu paradero. Ni siquiera se acordaba de que volabas. Tanta fue tu ausencia,  que se había olvidado de ti completamente, me dijo.  Le recordé  tu figura,  la que pude rescatar  de los espejos de las muchachas lindas  que soñaban ser princesas y por más que traté de dibujarte en la arena  no supo decirme en que horizonte comenzó a ignorar tu ausencia y que ya no volabas más a su lado.

 Siempre busqué en los lugares donde nunca te encontré por si volvías. En el polo norte y en el  sur por tus gusto de los helados fríos de Santa Claus. En Dinamarca por las bolsas de valores y la energía eoliptica.En Cancún por las playas y en Sevilla Porque se como te gustaba el flamenco.

Te busqué en lo real de mi recuerdo, en lo absurdo de porque te busco, y en mis pesadillas por si tratabas de asustarme con tu ausencia..

Te busqué  en miles de intento y  nada. Hasta que descubrí que estabas riéndote de mi, sentada en la punta de esta pluma que redacta la historia de una musa boba que andaba perdida.  

Trotamundo sin pasión.

Trotamundos sin pasión. (Fragmento)

Dices que cansado estás de que tus pies se hundan en el abismo. De caminar de allá para acá, y de acá para allá, sin resultado alguno. Tantas cosas te han y faltan por suceder si no levantas la mirada, querido amigo. Y piensas que al volver a aquellos caminos cerrados, tal vez la pieza faltante, la que mengua tus posibilidades, estará allí escondida, en algún lugar olvidado. Pero siempre regresas con tus bolsillos rotos y manos vacías. Cubiertas de pequeños jirones de una vida que ya ha olvidado su providencia ante las miles de dudas que ha dejado es tiempo en sus pasos.

Dices que adolorido estás y, agarrándote el abdomen, tratas de aliviar con el tamaño injusto de silencio y el agua que no te he servida, el dolor que asfixia y muele tus vísceras. Que solo has probado el amargor del café que alguien habrá dejado olvidado en algún badén. Y sentado en el desván viendo como tu futuro anhelado naufraga cada día mas lejos de tu presente, vociferas cientos de infamias en el silencio prisionero entre tus dientes apretados y en cada rincón donde crees que no pueden ver tu infortunio. La apostasía de quienes te han dado una vida que no frecuenta más en sus mentes y álbumes familiares se remonta como jinete de rencor en tu lomo herido, amigo.

Errado de la vida estás, dicen. Ya cuando piensas que no te queda más nada que vivir. Y la pequeña porción de razón que te queda, es la misma que se pierde cuando quedas seducido ante la vida próspera de tu símil. Presto te consideras a cualquier cosa, que a sabiendas te saque de las rendijas de un mundo adaptado para perros callejeros. Lo que el hambre deja sin voluntad y te hurta tu más sensible sentido de ver las cosas.


Dices que cansado estás, y lo que haces desde que no estás bajo la cobija de tus padres es usar tus manos para rascarte la cabeza y diluirte lentamente con aquellas horas que pasas dormido bajo un lecho gélido, rígido y ajeno a tu necesidad.

Dices, Dicen y no dejo de decir. Que no eres más que un muerto que deambula de allá para acá, y de acá para allá, en la misma secuela que cada día se hace parte de tu pérfida historia.

Trotamundos sin pasión.